Escribiendo: psicoanálisis y literatura

  Ha estado circulando, en diversos medios de comunicación, sobre el aumento del sobrepeso, la ansiedad, la agresión y que se han denotado rasgos de nuestra personalidad como las ideas de limpieza, etc. Ahora bien, en este texto no me voy a enfocar en las diversas manifestaciones que la pandemia puede revelar. Mi interés es sobre el aumento en la ingesta de alimentos.             Como bien se sabe, lo primero que se pasa por la cabeza cuando escuchamos algo referente a la alimentación, las primeras palabras que vienen a nuestras mentes son: oralidad, incorporación, objeto bueno/malo, cuerpo, pulsión (y, seguramente, habrá algo de ello en este recorrido). Pero hay un elemento nuevo, más que un elemento una situación específica, es decir, nos encontramos en un tiempo en donde hay incertidumbre – y, es posible que esto tense ciertas cuerdas – y que haya una resignificación en nuestras cotidianidades. Es decir, algo hizo el Covid...

Encadenada por el hilo de tu historia, no sé si permanecer en ti o intentar tejerme por mi misma ¿se puede dejar su historia y comenzar   otra? ¿ se puede contar desde un inicio nuevo? a dónde podré ir con un cuerpo encadenado, sin   saber respuesta, sin saber cómo trato de seguir con   historia.  ¿infertil?

  Despierto. Tratando de recordar lo que acabé de soñar, fragmentos estériles de una historia; fantasías entre lazadas. Poco a poco voy ordenando lo que viví en sueño… de un lado, estaba mi infancia: mis padres, fragmentos que poco a poco se turban y dan un giro cuando estaba con él, aquella persona con la que estuve enamorado y puntos suspensivos. El sueño se suspende por un momento, y comienza a rasgarse su presencia. Él poco a poco se va desuniendo.  Silencio.  Nada. Abismo .  Sí. Mientras su recuerdo se iba desvaneciendo algo en mí se abría, es, un abrir en donde se van desprendiendo las paredes de recuerdos, éstas van cayendo poco a poco ¿qué es lo que cae? De repente, me doy cuenta que mi historia, en mi narrativa estoy solo. Mi sueño hablaba sobre las extrañezas que siento al estar con él, estamos juntos pero siempre distantes… siempre sintiéndome con una brecha hacia con el otro. ¡Cuánto me gustaría poder zurcir esa brecha y por fin estar cerca de él. Br...

  Él me mostraba con su mano firme las constelaciones. Dibujaba con su dedo índice las figuras que de la Osa mayor, por ejemplo; me narraba, con su voz áspera y autoritaria sobre la historia que cargaba ese conjunto de estrellas, me hablaba de su significación, de su sentido y hablaba con una fascinación que me envolvía y me dejaba llevar con su melodioso discurso. A veces me daba miedo preguntarle algo, pensaba que él podría pensar de mí algo feo. Poco a poco, la luz lunar iba atenúandose y abrí paso a los dardos solares. En el ojo de agua, en donde estábamos viendo las constelaciones, se asomaba nuestras siluetas. Sus trazos, tanto como los que yo hago, dibujando su cuerpo, nos dan esa sensación de semejanza, sus trazos me dibujan, mis trazos le dan soporte. esto es algo que se juega también en nuestra mirada pero ¿qué es lo trazamos en el otro? ¿trazamos lo que vemos, lo que fantaseamos, o trazamos lo atroz ? Mi mano dibujaba su cuerpo a través de esa cristalina agua, y el comen...

  ¿a dónde ir en este mundo? ¿en dónde resguardar lo que mi corazón siente? en el silencio de la vida, en el borde del tiempo y   su vida pausada. ¿qué hacer? ¿qué hacer? preguntas que sus ecos golpean a mi cuerpo, recipiente vacío. ¿Reunirme contigo es la solución? o es la ilusión de   estar aquí. Desilusiones que va rompiendo tejidos.